Nell’invito che offre l‘ascolto al paradiso sulla terra,
si ritrova la forza per far lievitare orme di piombo in un ringraziare ad occhi aperti e senza l’etichetta di un informazione che in fondo si morde la coda..
La bellezza è insita a partire dal fango per la ninfea
Così la sensibilità affina il suo interagire arcobaleno nelle oscure velleità della notte, da cui, seppur si muove, l’uomo rimane disilluso e incolto, lacrime segnano profondi e antichi solchi, asserragliate ferite che inutilmente si tenta di colmare con cementizie visioni di asfittiche comodità, apatie che diventano l’edera apocalittica del nostro interiore muoverci e chiarezze e ecosistemi si ribaltano in un nero brancolare troppo assorto e circonciso da occulte operazioni che risultano in atto da millenni.
L’Indaco cielo è disceso fin d’ora, quanta bellezza c’è ancora da concedere ai propri occhi, quanti respiri nella trama d’aria, permeata da molteplici e sempre freschi profumi. Tra di noi molti gusci che rivendicano un vacuo esistere, eppur, seppur si muove, tutto ritorna in seno al vuoto, come una notte di riposo che distilla e rinfresca l’incedere del tempo verso noi.
A me, a voi che scrivo frangenti dell’irripetibile esistenza che seppur si muove risulta imperturbata al movimento, allo scatenarsi del caos…quali radici offriamo alla luminosa tempesta?
Rifugi, condizionamenti, serramenti, avversi strumenti di un profondo inquieto vivere…mi sveglio, che ogni falla ricorda l’inesorabile forza del mare, mareggiate che irrompono su spoglie spiagge e dighe lacerate da fiumi incontenibili, maree che riconquistano valli artificiali…come trovare posto?
Nell’emergere dell’impeto semplice e naturale aprire la coscienza come un fiore a quell’attimo che ritorna come ape, come s’apre al soffio il dente di leone…
per non inseguire ho scoperto il seminare:
raccogliere, dare.
Sembra ingenuo questo ciclo, ed è antico più del mondo, esistenza che trabocca di stella in stella, da stelo a petali nel raccogliersi a corona.
Alterato interiormente scopro molle, cariche latenti, che sovvertono il naturale tingersi del tempo. Quale misura abbiamo ancora del nostro corpo? Il passo? Allora danziamo; il sesso? Allora esprimiamo; il respiro? Ancora preghiamo per attendere un divino sospiro, ma dove lo accogliamo se il cuore del nostro tempio è una fossa senza anelito, che almeno fosse rovina si aprirebbe ad un raggio…
In ciabatte qui, trascrivo, e guarda..vado chissà dove in questo “Seppur si muove”, posso essere onesto e riconoscermi senza illusione da buon terrestre, eppure come amo lanciare una pietra nello stagno e vederne il liquido propagarsi a cerchio, così amare è per me quell’impatto di luce, pioggia o notturno che dolce penetra del marino le silenziose profondità e per sfumatura il lago, rotoli di cristalline increspature accarezzabili,
che in fondo il prisma è l’aquilone del raggio
e il ghiaccio l’opale eterno di un lungo inverno
che conserva e sciolto dissigilla l’ordine in torrente
Così si lava vita.
Detergere colate di nero dal profondo straripato sussistere meccanico, cerchi senza armonia si incatenano anziché protrarsi continui a uno dentro l’altro, così sovrapposti e aggrovigliati come si può essere spontanei?
Ecco si riparte da sempre dal centro, goccia lasciatasi andare, nè tenta nè insegue, solo osserva il sorgere e tramontare per filo e per segno,
nel dettaglio perfino la stella
Che più si va dentro e più si dilunga l’eterno
Silenzio accogli e contraddizioni sciogli
In contemporanea il filo d’erba e il cosmico evento
E noi
Li in mezzo, tra file e greggi
Individui integri, radenti alla fonte, pronti e senza leve
Di volto elastico nel colmo d’amore incido lieve
E tremulo s’alza il vento,
Potenza in tale cuore di risveglio,
Ascolta,
Che anche un seme è ricolmo eppur dorme,
Seppur si muove il cielo.